Ты напишешь красивую песню
О том, что кому-то пора вырастать
О том, что мне давно нет места
Там, где я осталась ждать

И этой зимой снег похож на пепел
Как будто все поезда пусты, но мест нет
Как будто сгорели все фонари, но ветер
Теребит остовы, пытаясь выжать свет

И зерна кофе, обжаренные до хруста
И мокрый запах, которым полон февраль
И то, как ночами дома бывает пусто
И поезда - пустые - уносит вдаль.